И чтоб забыть, что кровь моя здесь холоднее льда - прошу тебя, налей ещё вина...
Иногда так стоишь, дышишь свежим никотинчиком, а по улице проходит девушка и читает на ходу бумажную книгу. Книгу. Настоящую. Бумажную. На ходу. И сразу как-то жить хочется.
А на Уктусе всё зверски оледенело. И потому прыжки на сноуборде превратились в типичную Сорокину забаву - поприветствуй склон коленями. Или ладонями. Или попой.
В городе уже почти полноценная весна, а в лесу ещё лежат пушистые белые сугробы. И холоднее градусов на пять.
Крафт прочно заброшен. Да что ж я за человек, не умею ничем долго и вдумчиво увлекаться!